Love me

Он умер ночью за просмотром 4 сезона «Fucking blue», так и не успев завести мотор ожидающей в гараже нулёвой Audi A6 allroad quattro. На пол полетел толстостенный бокал с «Chivas Royal Salute». Вскрытие ничего не показало. Жена была в полном ауте. Еще бы… Всего 46. Здоровье? Гонял в футбол два раза в неделю. Работа в кайф. Все пучком шло. В шоке были его коллеги из девелоперской конторы. Никто не въезжал с чего вдруг.
Жена попросила школьного друга мужа (сисадмина) просканировать его комп, сайты, на которых он стал зависать ночами последний год. Тот зашелестел пальцами по клаве. Через полчаса пришел на кухню, где реально убитая горем вдова добивала под колу пузырь «Bacardi Carta Negra», закурил и, глядя ей в глаза, спросил:
– Только честно. А ты знала, что он в юности писал стихи? Очень недурно, кстати. И вдруг бросил.
– Чё ты гонишь? Какие стихи? Его кроме денег, баб и тачек никогда ничего не волновало. Не дурно, говоришь? Трахался он не дурно. И водил как бог.
– Ну… я тебе вот что скажу. Он попытался снова начать писать. Как по мне – просто чудовищно. Даже хуже – никак. И понимал это. Но знаешь, это главное, что я теперь буду помнить о нем.
Уже в дверях, прощаясь, кинул:
– С компа я всё снёс.
– Это с какого хуя?
– Так он ради тебя бросил.