To Top
В 93-ем привел дочь в первый класс. Школьную линейку нашей ракетно-ядерной деревни натурально уронил приглашенный батюшка, чей белоснежный десятиметровый «Lincoln Town Car» распугал местную братву на битых джипах и восьмерках. Из сияющего хромом крокодила вылез в белоснежных одеждах «Демис Руссос» с убийственным выхлопом и громадным золотым крестом на пузе и поплыл сквозь толпу убогих освящать облезлый храм знаний. Я как раз только отскочил с аспирантуры философского в универе, где натурально убился, распутывая «Смысл любви» (тема диссера…), об онтологический аргумент, попутно навернувшись на «русской матрешке» — исход «Легальных марксистов» (Бердяев, Струве, Булгаков и компания) в православное богословие. Инфернальная эта картина была под стать новым окаянным дням бандитского Петербурга и вполне себе перекликалась с тем бардаком в головах и душах, который раз в сто лет сметает в бедном отечестве все замки с чуланов, где маются черти и неизбывный языческий зоопарк. Ужас 90-х понятен только советским. И только советские до конца понимают нечаянную уже было спасительность нынешней войны с Западом, каким бы горьким (особливо, ошалевшим от транснационального шопинга неофитам) не казался новый Железный занавес. А это русские не довоевали свою Гражданскую. И едва ль кто, кроме нас самих, разберется в фокусах Матрешки отеческой исторической судьбы, в которой внуки комиссаров в пыльных шлемах решили взять реванш за 37-ой и потеряли берега настолько, что едва и вовсе не пропили последние родные осины.
О новом русском богоискательстве еще напишут. На живую нитку всяк выходит субъективно. А объективно и не выйдет. Упаси вас бог столкнуться с внутренней «земной» жизнью церкви. Но столкнувшимся, дай бог сил пережить увиденное и от веры не отшатнуться. А иначе поплывут мозги и от чудовищной матрицы чинопочитания и самодурства в её армейской пирамиде; от тотально черной бухгалтерии с её чудовищными искушениями; от красной икры на черную и проч «котлов», лимузинов и перманентной голубизны и детских забав. Упаси вас бог со всем этим столкнуться. Лучше в святом наиве с блажениями, с развесистой клюквой бездарной новой мифологии и глянцевой пропагандой. Пусть уж лучше благостная картинка. А говна лопатами нам и наша мирская жизнь не устает подбрасывать. И ежель в России «воровали и воровать будут» (а чем мы хуже остального просвещенного мира?), то пусть хоть церковь в сознании «простого» народа будет без греха.
Века и века тому в споре стяжателей с нестяжателями, в расколе, едва увернулись мы от того, что разорвало протестантизмом Запад. Сто лет тому иосифляне (по ходу разгромив Афон с его мистическим имяславием) возжелали патриарших свобод и грохнули великую Империю (по злой иронии судьбы злодейство сие творилось на деньги старообрядцев). Экуменизм, разлившийся в 70-80-е контрабандой (за который, вероятно, Меня и убили, вложив топор в руки полоумному антисемиту) уже в 90-е-нулевые едва не разнес поднимающееся православие на либеральные молекулы.
А что сейчас, когда умов интернетные палаты и ноосферный дух парит над камланиями искусственного интеллекта? Да ничего. Нового ничего. Как брела, так и бредет убитая горем мать из «Ледяных вершин человечества» Солоухина; бредет и несет Богу свою Благую весть иррациональной веры в его непостижимое Небо; ту, которой Он, быть может, и не заслуживает.
картина — http://finbahn.com/александр-бессонов/
А помнишь в 82-ом ты попросила у меня на кухне сигаретку? Мол, свои кончились. Как я вспыхнул тогда от стыда. Спалился. И протянул тебе пачку.
Ты рассказывала, что закурила с голодухи послевоенной. «Беломор». Я слабо понимаю, как ты вообще выжила в Блокаду. Как представлю тебя четырехлетнюю, бредущую по Охтинскому мосту к маме на завод – мурашки по коже. Я тоже с «Беломора» стартовал. Когда на первом курсе универа загнали под Выборг в колхоз то ли «Ильича», то ли «Октябрьской Революции». Холод собачий, дожди, поля в жиже склизкой до горизонта и жрать нечего. Так и закурил. Уже в Ленинграде по возвращении перешел на цивильные.
А помнишь, как мы сушили сигареты над плитой? Вместе с грибами. И запах стоял сумасшедший смешанный – белых грибов и душистого сухого табака. Я тогда «Родопи» курил болгарские. И ты их любила. А тесть «Опал» смолил. Горький, зараза. Когда свои кончались, жена мне порой потихоньку у него тырила.
А потом я на «Космос» перескочил. И сушил его по промзонам в строительных вагончиках на трамвайных печках.
А как смешно курить бросали. Мы с тобой «за», а отчим «против». Потом комбинации менялись. И курить мы так и не бросили.
А как хабарики собирали, когда в конце 80-х курево по талонам стало. И всю страну подсадили на сено турецкое вонючее копеечное – «Truva» за которым стояли километровые очереди.
А как пожилой глухонемой сосед-моряк чуть не повесился без курева… И когда отчим принес ему коробку не весть как попавших к нам сигаретных обрезков-некондиции, заплакал. А потом приволок ответку – настоящую флотскую тельняшку и в слезах мычал-благодарил за никотиновое спасение.
Жена моя так за десятилетия и не поняла, что мы на этой кухне день за днем, год за годом всё треплемся и треплемся часами, и дым слоями над чайными чашками, над книгами, о которых всю жизнь.
И нет уж за тем столом ни бабушки, ни отчима, ни брата твоего непутевого, ни подруги любимой со своими неизменными «Столичными». Страшная кислятина. Как она их курила? Отвратительней только этот сушеный навоз белорусский гродненский контрабандный, который на излете второго десятка нового тысячелетия ты с пенсии покупаешь своему нищему сыну недопенсионеру.
Разные случаются жизни. Вся моя – с тобой на нашей кухне за чаем, за этим бесконечным курением-говорением. Здесь в умирающем СССР с первых листочков юношеской писанины она началась и докатилась через десятилетия до «Радио Свобода» и Нью-Йорка. Здесь с последней затяжкой она, только тебе и нужная, и закончится.
Есть на самом отшибе видимого мироздания Туманность Андромеды. Многое про неё пишут и говорят, но всё это ерунда. На самом деле это мы с тобой. Это мы умерли. Умерли так давно, когда даже еще и не жили. И этот далекий галактический туман – наша любимая кухня. Семафорит нам грядущим прокуренным раем. Время и пространство и не такие фортели выкидывает. Да и Богу всё заранее известно. Это людям, чтоб понять, нужно прожить жизнь.
____________________________
Фото: мама, осень 2020
входит в книгу
«Неформат»
(стихи, проза)
Franc-Tireur USA
2014
Содержание /кликабельно/
входит в книгу
«Хали-гали»
(стихи, проза)
Franc-Tireur USA
2015
Содержание /кликабельно/
Трупоед
Проспект энтузиастов
Перекати-поле
Delete
Паук
Конечная
sms
входит в книгу
«Ваш магнитофон»
(стихи, проза)
Franc-Tireur USA
2017
Содержание (кликабельно)
Последняя надежда
Время, вперёд!
Когда я умру
С кем мне?
Zugzwang
Дом на горе
Всё пройдёт
Hybrid war
Парад планет
Проза жизни
Юности полёт
.
входит в книгу
ФАБРИКА
2019
изд-во Franc-Tireur USA
Содержание /кликабельно/
Хождение по мукам (Дневник, фрагменты)
Рассказы:
Туманность Андромеды
Крестики-нолики
Ехал грека через реку
Увидеть Париж и умереть
Гибель богов
Святочный рассказ
Самопал
Мы в город Изумрудный идём дорогой трудной
Русский Догвилль
Звонки
Боже мой
«Ок, бумер»
1990-й.
— Тьфу на вас, турки поганые!
Моня сидит на балконе стамбульского отеля. В руке у Мони початая бутылка водки с этикеткой VOTKA (вот так, через «Т»). Моня пьян и рассеян.
— Тьфу на вас, турки поганые!
Голос муэдзина на минарете. Моня в шортах, мощные волосатые ноги на перилах балкона. VOTKA. Горе.
Моня делает мощный глоток.
— Тьфу на вас, турки поганые!
Моню заклинило. Два часа назад его с Андрюхой опустили югославы. На десять штук. Каждого. Зеленью.
— Моня, кто?
— Суки. «Узи» запомнил. Чуть не обосрался.
— Моня! Ты что, пошел в этот район? Мы же говорили!!!
А две недели назад…
***
— Деньги. Все деньги. На стол.
Ствол «Узи» больно упирается в лоб. Голос тихий. Жесткий. Еще двое с пистолетами. Стволы на нас. Один у дверей магазина. Второй у окна. Русский почти безупречен. Стамбул говорит на всех языках.
Страха почему-то нет. Жалко отдавать баксы. Заняты под десять процентов в месяц. Блядь, как отдавать? Страха нет. Есть свалившийся на голову факт — приехали.
Мы с Женькой выходим из магазина, держа в руках по огромной сумке, набитой под завязку бракованными шмотками. Позже нам объяснят, что это — правила игры. Если сунемся в полицию, то… ничего и не было — типа, пришли, купили, что выбрали. Какие стволы??? А вот если бы без сумок, да в полицию — тогда бы их закрыли. За гоп-стоп. Но мы-то откуда это знали? Выпроваживая, нам конкретно заявили, что все везде схвачено. Мол, не рыпайтесь и валите в Россию.
Мы промолчали всю дорогу до дешевого отеля и сразу надрались.
Это были югославы. Москвичи сказали. Юги в начале девяностых работали в Стамбуле с размахом. Кругом постсоветский интернационал челноков. Тысячи и тысячи. В поясных сумках люди носили по тем временам состояния. Это был сезон охоты.
Утром я спустился в кафе за кипятком. Турок наотрез отказывался понимать, чего я хочу. Как я ему скажу, что денег нет? Только на обратную дорогу и наскребли. Хорошо, что пакетики чая остались и бульонные кубики. Ну, на водку — святое.
Через два дня мы были дома. Еще через неделю мы уже возвращались в Стамбул. Отбивать деньги. А с нами Моня и Андрей.
***
— Смотри! Толстый и тонкий!
Женька расплывается в улыбке. Нет, Моня не толстый.
Он — кряжистый среднего роста кабанина. В спортивных шортах. Мощные волосатые ноги. «Адидасовские» шлепки. Грудь штангиста обтягивает Polo. Полулысая башка и выдающаяся круглая хитрющая еврейская морда. Красавец. Самец. Бог. Андрей же из тех, про которых говорят — спрячется за удочкой. Метр девяносто и комплекция узника концлагеря. Пара колоритнейшая.
Они в Стамбул первый раз. Им насвистели, что челночить — easy money. Мы разубеждать не стали. Сразу же в поезде закинулись по полной, и начался обычный пьяный треп. Моня всю дорогу показывал карточные фокусы. Их непростое предназначение нам откроется на обратном пути. Вместе с биографией Мони. Горе сближает. Особенно общее.
В Стамбуле мы сразу предупредили Моню и Андрея… Даже показали на карте тот район, где нас обули юги. Они смеются. В глазах романтика. Они герои.
Договорились встретиться в отеле через три часа.
Моня с Андреем были через два. Еще через час Моня сидел на балконе отеля. В руке он держал полупустую бутылку водки с этикеткой VOTKA (вот так, через «Т»). Моня уже был пьян и рассеян.
— Тьфу на вас, турки поганые!
Их опустили те же самые югославы в том же самом магазине.
На десять штук. Каждого. Зеленью. В первый же день. Как и нас.
Как их туда занесло??? В этот же магазин, когда вокруг сотни???
***
В купе поезда Бухарест — Ленинград звенящая тишина. Все глаза на Моню и очередную жертву. Мы уже сбились со счета какую. Моня играет. Божественно. Вдохновенно. Он уже обыграл полпоезда и намеревается избавить от денег вторую половину. Я никогда и подумать не мог, что на картах сидит столько людей и что они так азартны. И что ставки так высоки. Я вообще на деньги никогда не играл. Я первый раз видел перед собой профессионального каталу высочайшей квалификации. Возвращать потерянные в Стамбуле деньги Моня взялся тут же, решительно и с размахом. Я никогда не узнаю, сколько он тогда поднял. Но это было много. Очень много.
Позже Моня раскололся. Инструктор по горным лыжам. Но это так — для проформы. Он не был женат. Жил со старенькой мамой. Просыпался каждый день к пяти вечера и шел играть в карты. Профессионально. Всю взрослую жизнь. Больше карт он любил только театр. В поезде в перерывах между партиями он ставил на уши вагон своими скетчами. Такую искрометную актерскую игру в одно лицо я видел разве что у Александра Филиппенко. Мы валялись. Моня заряжался энергией. И очередной игрок пропадал в Монином карточном вдохновении. Моня заявил, что в Стамбул он больше ни ногой, а денег поднять проще игрой в Ленинграде и летом на Черном море.
И мы ему верили. Сразу. Безоговорочно.
— Тьфу на вас, турки поганые!
***
Таможня пройдена. Автобус несется по прямой как стрела трассе. Вокруг и до линии горизонта холмы. Все спят. Я от чего-то просыпаюсь и еле продираю глаза. А. Понятно. По салону, мурлыча что-то себе под нос, ходит какой-то турок с маленькой фляжкой Johnnie Walker. Нереальность происходящего осознается не сразу. Я гляжу в боковое окно, по сторонам. Взгляд скользит по перспективе, открывающейся в лобовое стекло автобуса. Перескакивает на… И по спине шарашит током!!! Я пытаюсь что-то крикнуть и не могу. Сразу не могу. Я приподнимаюсь, машу руками и бужу Женьку.
По салону несущегося по трасе автобуса, мурлыча что-то себе под нос и отхлебывая из фляжки Johnnie Walker, гуляет водитель. Наш, блядь, водитель.
***
— Сыночки! Коробочки не поможете донести?
Мы стоим на таможне. Стамбул остался за спиной. За холмами. Багаж на асфальте. Таможенники только что всё проверили. Автобус отъехал на сто метров вперед, и назад никак. Сзади тут же пристроился следующий. Вереница автобусов с километр. Опять тащить на себе. Сто метров вроде немного. Но у нас с Женькой где-то по шесть чувал на рыло — огромные, размером с комод, сумищи. В каждой килограмм по тридцать. Все под завязку забиты кожаными куртками. У остальных такая же тема.
— Сыночки! Коробочки не поможете донести?
Оборачиваемся. На нас смотрит бабушка, навскидку, лет семидесяти пяти. В платочке. Как в деревне.
— Да не вопрос, бабуля. Где коробочки?
Мы идем за бабулей. Она огибает очередь челноков и останавливается.
— Вот, сыночки…
Мы с Женькой стоим, офонарев, а наши отвалившиеся челюсти стучат по асфальту.
Двадцать коробок с фаянсовыми унитазами! Семьдесят пять лет! В платочке!
Господи! Эту страну не победить.
***
Взлетев в Киеве, самолет почти сразу снижается. Садимся в Николаеве. Таможня. Придумают же. Нет чтоб сразу в Киеве.
План наглый, но сработать должен.
Банковских справок на всю валюту нет. Надо импровизировать.
Почти вся спрятанная валюта (а это дофига) у Женьки. К пункту мы приближаемся вместе, но Женьке тут же предлагают подойти первым. Оно и понятно — он держит в руках миниатюрную сумочку. Предъявив декларацию на триста баксов, он тут же получает штамп.
Я к нему впритык. В моей руке гигантский, плотно набитый чувал. Он и привлекает внимание таможенника. Протягиваю декларацию. Двести пятьдесят долларов.
Цирк начинается.
— Почему такая маленькая сумма?
Таможенник буравит меня взглядом.
— Да на что там тратить? Я в Стамбул воздухом подышать на пару дней.
— Что в бауле? Расстегни.
И глаза таможенника загораются как у старателя, нашедшего самородок.
Из чувала извлекается десять плотно свернутых чувал такого же слоноподобного размера.
— У вас в декларации двести пятьдесят долларов США. И баулов на пол-Стамбула! Вы меня за идиота держите? Где деньги?
Проверяется всё. Каждый шов. Тщетно.
Таможенник красный.
— Пройдемте. Пройдемте со мной.
Меня отводят в комнату и закрывают дверь.
— Последний раз спрашиваю, где деньги?
Отпираться бессмысленно. Признаваться не в чем. Анекдот. Но мне он стоит дорого.
Таможенник достает из ящика стола резиновые перчатки и начинает их медленно напяливать на здоровенные лапы.
— Раздевайся.
Когда я с серым лицом выхожу на улицу к Женьке, у того от смеха сводит скулы.
Он протягивает бутылку с коньяком и отдает мне честь.
— Ну что – das ist fantastisch???!!!
Он ржот в голос.
— Теперь ты знаешь, что такое настоящее жесткое порно?!
— Я знаю, что теперь я личный враг всей николаевской таможни. И еще, у меня есть личный враг.
***
Дверь купе открывается. Таможенник вызывает в коридор.
— Ну что, собрали? Или проверяем по полной?
— Не, народ жмется. Уроды. Проверяй, командир.
— Ну как знаете. Без обид. Вся незадекларированная валюта наша.
Таможенник пыхтит. Он отодрал уже вторую стельку. Я спокоен как танк. Валюта в подошве «тимберлэнда». У него ума не хватит.
Так и есть. Выдохся.
Женька тоже спокоен. Та же история.
Андрей, наш попутчик, весел и даже нагл. Он гонит лейтенанту какие-то левые анекдоты про таможенников. Его проверяют с особой тщательностью, но он лишь еще больше распаляется. Однако! Вот выдержка!
Всё. Пронесло.
Наряд неожиданно быстро закругляется, шагает по коридору и выходит из вагона.
Поезд трогается.
Мы выползаем в тамбур покурить.
Когда идем обратно, Андрюха, гогоча, прошмыгивает в туалет.
А через несколько минут дверь купе тихо отъезжает, и мы видим перед собой живой труп.
— Мужики, водка осталась?
Такого белого, как мел лица я больше не видел в жизни. Андрея не трясет — его колотит дрожь.
— Тридцать штук. Пиздец. Я покойник.
Водка его не берет. В онемевшей руке отвертка. Не вырвать. Кулак сжат так, что костяшки побелели. По мертвецки белому лицу текут слезы. Андрей начинает сползать.
— Тридцать штук. Это конец.
Я еще удивился, как быстро и тихо вышла бригада таможенников.
Теперь я понимаю. Андрей спрятал валюту в туалете под привинченным к стене планом-схемой клозета.
А всего полчаса назад его громкий смех разносился по всему вагону.
Наверное, он смеялся последний раз в жизни.
***
— Девчонки, а это что, пойдет?
Лайма и Вика крутят в руках лайковые шорты.
— Да вы – идиоты! Ленинград, Ленинград! Деревня. Вся Европа в этом ходит. У нас в Таллине на ура. Мы пять концов делаем. А вы сколько на куртках поднимаете?
Мы поднимаем максимум четыре.
Женька уходит в себя. В его голове идет сумасшедшая работа.
И через час мы делаем хозяину заказ на триста лайковых шорт.
Забирать через четыре дня.
Мы счастливы. Тянуть меньше. Подъем больше.
Девки – молодцы. Мы бы не доперли.
Мы привезли их в 1990 году. В Ленинград.
А продали эти гребаные лайковые шорты только через три года. В Санкт-Петербурге.
***
2012-й.
Старшая дочь вернулась из Турции. Второй раз за четыре месяца. Веселая, загоревшая, отдохнувшая.
— Ну как?
— Да кайфово, пап. Отдыхать — не работать.
— Ну да. Отдыхать — не работать.
***
1990-й. Голос муэдзина на минарете. Моня в шортах, мощные волосатые ноги на перилах балкона стамбульского отеля.
VOTKA. Горе. Моня делает мощный глоток.
— Тьфу на вас, турки поганые!
Фото: http://finbahn.com/ara-guler-turkey/
